Versos Flácidos

Triste é a hora final, embora calmo e lento, cada segundo que marca o relógio meu alento se vai.

Busco nas frases ditas um pouco de verdade e nas atitudes alguma sinceridade e nada, de nada mim recordo se não do que é falso e enganoso, porque na hora final é o que se passa em todas as mentes que ludibriadas se aquetam com o correr do tempo. E o egoísmo se vai e só é visto aos olhos perceptivos, lente é o acréscimo da visão e quem não corre o grande risco de não poder ver mais nada, frio que partes e bates na porta minha, trazendo perfume e falta, cobertor não esquenta se falta, algo falta. 
O espaço é pequeno demais, e o universo tine que tine o verso.
O mundo é um giro redondo e nele eu vou, quando distante sempre mim pego voltando ao começo, ponto de partida... O vento que leva é o mesmo que trás.

Palavras lançadas ao vento, nada além.